No le pasa a cualquiera

Como se pone el cuerpo con los Doors, meneo meneo yeah, acústico, ni me lean, sientan que va, chic laralaralara ta lilulilu lalalala cla cla, se lento suve baja se arquea, el cuerpo on the storm, ea on the storm, riders, y más allá afuera riders, manos y click sin vos oh si sin vos oh chica se ven vete ven ven ven, de venir, venís, dale dejá ese jinete que venís cabalgando, bajate pronto la hora llega, desde ayer, llego, ya se va con un, se se andá, el jinete se estrelló, bajate nena, oh yeah, nada original, cero letra nena aguantame aguantate nena, yeah, no ven nena oh my head, vamos y vos qué mirás si estás del otro lado, ñoc pum ñoc, nock out, plish, fuera de carrera, como el flaco que te menea. No me gasto en explicar, no leas guachín, cero humo, la casa se sostiene por arriba de tus flechas chabón. Out out, regate aflojá las raíces, destallate larga un destello que yo te sigo, en zig zag , je, níspero, narampol, pomelo rose, risa y menea y me voy no me sigas, crashhh crashhh escuchá no se detiene, clac, y vos seguís ahí retenido en la duda, medio paso, siempre para atrás, si, qué torpe, no hay resto en el atras, lo ves, no es, te pega eh, sí,  te pega, látigo látigo desde atrás, escapate meté ficha al carril que sigue, y adelante. No podés, oh oh no podés, volvete y prendele fuego a las raíces porque no te sirven guacho, guachín, me voy si, te lo avisé, no leíste, jodete, corta la bocha, cuando quiera vuelvo a ver si rompiste la tapa del ataúd, chau rider chau, go and back, the storm is mine, storm, only mine.

The Doors

La desgraciada vida de un artista

Pensaban que no volvería más eh, si, ya lo sé, ya casi que puedo verles las caras de alegría.

He tenido un pequeño problema que les iré desarrollando a medida que dejen de temblarme las manos.

No es joda esto, Es algo serio, tan serio que hasta mi amigo Jordi me dijo que era un pelotudo. Y para un hombre que otro hombre te diga que sos un pelotudo es motivo de suicidio. Ah no? Te has suicidado alguna ves? No, entonces a tomar por culo.

Hace días que pienso que soy el único absurdo que toma un bondi para ir a San Nicolás para llegar y tenér que saludar en orden, jefe primero, sub jefe segundo, tercer jefe tercero, obvio no va a ser cuarto, quinto ella, sexto su amigo, y siguen y siguen y último yo. Si, yo, Mito un artista desperdiciado. Un talento desquiciado.

Me mandaron a sellar unos papeles, al volver los veía a todos succionar de un aparato no digno de mi estirpe. Mate, ya saben se llama mate. No importa, chupe uno, dos, tres y para congraciarme con ellos me fui a la cocina. Puse la pava al fuego mientras pensaba que todo esto era una maldición un castigo divino por no haber pagado la cuenta de la luz aquella vez que estuve en la casa de mi amigo Bernardo. Casi puedo oírlo. Hijoputa hijoputa gritaba, no hubo manera que entendiera que mi talento no me permitía dedicarme a tareas tan innobles.

Me fui, abandoné ese departamento para dedicarme a escuchar a mi madre llamarme inutil día tras día.

Ah si el agua ya está, como que hirvió, cualquier buen empleado debe saber que el agua del mate no debe hervir y además que se debe dejar aproximadamente un dedo sin yerba en el mate. Pues bien decidí tomar el termo y mandar el agua como venía con la mala suerte que se me resbaló y terminé con la mano quemada.

Una hora para volver, como un desgraciado pensando que las chicas de San Nicolás podrían ser las mejores madres para mis supuestos hijos que seguramente serían tanto o más idiotas que yo según el pensamiento promedio que no soporta a los artistas.

Me baje del bondi, caminé cuatro cuadras y media con la mano hinchada y a punto de reventar. Y al entrar mi madre, contenta porque el hijo estaba viviendo como un perfecto esclavo.

La miré feo y me encerré en mi cuarto y como siempre con la puerta bien cerrada para que nadie joda. Pensé que la vida era demasiado miserable y que todo mi talento no era valorado ni siquiera por mi hermana a la que tantas veces la cubrí cuando se escapaba con el novio vaya a saber a que turbios lugares.

Ya la noche se me hacía insoportable y escucho a mi madre que me llama, con toda mi postura de pedante digna de mi estirpe artística me dije aha viniste solita al pie de tu hijo, el primogénito el mejor a servirle la cena.

Y a que no saben que ocurrió? La ofensa para Mito. Me llamó tonto y me dijo dame esa mano boludo que tengo el pancutan.

 

 

nuestras sombras

Pensaban que no llegaríamos, lo se, como siempre pensando mal. Igual que el loco de Vargas Llosa que no se conformó con ser premio Novel e irse de joda sino que tira mala onda con el fin de la especie.

Rata Vargas.

Sos Rata, y te lo digo así, de una.

Ni don Rigoberto de va a salvar tengo una noche llena de sombras.

Y no son las sombras del viento, eso es más viejo que la humedad y lo mío es otra cosa.

Si les cuento de las sombras es algo así como eso que te queda clavado y no sube ni baja.

No digas que no entendés de que te hablo, no voy a creerte si me decís que nunca te pasó.

Fijate, el otro día en medio de un sueño felinezco, me venían a visitar a un sanatorio en el cual me había obstinado por permanecer, si, ya me habían dado el alta médica. La cosa que yo seguía ahí, sin pan ni agua y llegaba mi supuesta familia a visitarme. Y acá la mejor parte. Adelante mi madre, ella, si,  la muy jodida siempre en la primera fila y atrás estaban  los demás. Uno seguro, pero como una sobra que parecía mi padre. Ves, ni siquiera te diste cuenta del lapsus. Dije sobra. Y no es sobra es sombra, la de mi padre. Pobre no creo que me lea pero por las dudas aclaro que nunca fue una sobra.

Imagen sobre imagen, una más nitida y la de fondo puramente difusa.

Ni siquiera puedo decirles que fue un juego de imaginación, no saben como me gustaría saber que estoy definitivamente loco. Pero no.

Las sombras son así. Y el foco lo ponía yo. Tu foco seguramente hubiera sido otro? Vamos no seas tan evasivo tenés que decirme. Qué no sabés? En fin, cómo que no te voy a creer si a  la mitad de lo que le ponemos palabras son verdades bien mentidas y el resto sombras de lo que nisiquiera podemos nombrar. Te creo, te creo.

No me gustaría que quedaran pensando que es lo mismo ver que escribir acerca de lo que se vio.

Fa, eso ni ahí.

No he logrado convercerlos?

Tercos, tercos, como esas sombras que ni siquiera logré escribir.

Sólo se me montaron encima como  parte de ésta  noche.

Y creo que fueron nuestras.

panic atack

sueño loco

Te la dejo picando por si andás dando vueltas por el ciberespacio.

Se viene un sueño loco, tremendo, para mí obvio. Vos no lo soñaste.

Pero capaz alguna vez te pasó.

no somos olímpicos

No te quedes pensando, lo se, estás corriendo contra reloj.

No es rolex, pura berretada, si, así es

Te mide el tiempo y no reconoces las reglas.

Estas harto de que te pongan horarios.

Pero si tuvieras que sincerarte, si te preguntaran algo así como si tendrías sexo por un millon de dolares, contestame.

Estás corriendo una maratón?

Te gustaría ganarte un guinnes al mejor polvo?

Entrar a un estadio lleno de fans dados vuelta?

Reventarle las gomas del auto a tu vecino que estaciona en tu vereda?

Reirte a carcajadas en medio de una ceremonia  religiosa?

Tener 30 años y 20 cumpleaños sorpresas?

Ninguna te va?

Pensate una, dos, media. Algo.

Yo me niego a levantar el tarro de basura

Aunque remar en contra de la corriente me divierte

Estoy obligado al atletismo laboral

Soy cómplice de halterofilia emocional

La lucha de egos no es mi fuerte

Me extenúa el boxeo verbal

Y lo peor es el salto de cama

Me niego a ser olímpico!

España espera a Mito Guns

Jordi no pienses que voy a llegar deprimido a visitarte, vamos no podés pensar así que todavía no nos conocemos.

Qué soy contrera?

Que va. Se nota que no leiste nada de mi. Soy un mazoquista reincidente y necesito viajar con urgencia para meterme de lleno al paro.

Ey Jordi, por qué no me crees, A parte por nada del mundo me perdería la cara del puto rey cuando le larguen los toros y lo manden a tomar por culo como dicen ustedes.

No soy demasiado famoso Jordi pero tengo ganas de mandarme una paella y que me chupen la gaita.

Si, la gaita. La flauta. Lo de abajo tío. Hay cada guapa por allá que tengo miedo de no aguantar y embarazar a la azafata en medio del vuelo.

Qué si estoy loco, vamos Jordi que eso no se dice a un desconocido.

Si yo pensara que sos un paranoico no te lo diría Jordi.

Venga, vamos que me voy a poner a pensar y no respondo de mi.

Tengo que contarte que en mi  país también hay putas. Le decimos así a las que se dejan comprar. Pero no te creas que me refiero a las mujeres con las que me tomo unas  birritas (cerveza amigo, cerveza) No, me refiero a las otras putas, a las políticas. Esas también a nosotros  nos dan por culo. Los locos se quieren hacer pasar por cuerdos.

Ay Jordi que digo la verdad. No sabías que hay unos tíos locos en mi país que estan dejando escombros en un hospital que se llama Borda?

Ves Jordi, eso te pasa por ser tan nacionalista. Vamos tío a leer los diarios que no todo termina con la puta hostia. Ni con los reyes magos.

Qué están esperando para mandarlos a laburar a esos atorrantes. Entrenen los toros y lárguenlos de una.

Otra alternativa sería que nunca más festejaran San Fermín.

No estoy loco tío. Pero bueno no voy a cambiar tu opinión antes de conocerte.

Hoy sale un avión rumbo a la concha de la lora y con mi velociraptor lo desvio para allá.

Esperame en el aeropuerto. Me está dando mucha Macrifobia.

Como que no sabés.

Te estoy contando que acá hay un loco. Macri. Si, Macri que nos quiere matar a todos.

Prefiero pasar a la historia como el que colonizó a los antiguos colonizadores que quedarme a entregarle mi mazoquismo a este pervertido.

No le tengas miedo a la diferencia horaria.

Me vas a reconocer enseguida. Tengo en la frente un código de barras.

Con sólo pasar tu mano por mi frente aparecera la palabra mágica.

Mito Guns.

Y no mientas, se que en España me esperan.

laberintos

Salvaje como tu padre tenías que salir. Y la dejé con la palabra en la boca, bancarla es ese gasto extra que mi autosuficiencia hoy no me permite.

Saberme? Y que se yo

Le pego para adelante

auriculares

musica al palo

tu mirada en mi humo

se mete

se entromete

me lima

muerdo el faso

para no sacarte los ojos de mi humo

el cd de los piojos no para

y yo con él

me invento la furia

los arranco del humo

y los pongo a girar

buscalos ahora

que cuando mire hacia afuera

largaré la última bocanada

se caerán

Nadie abajo para atajarlos

se pegarán al gris

retrocedo

por miedo a quemarme

en el recuerdo

aspero

y pesado como el plomo

con el que pude

matarte en mi mente

Entra el viento

todo se apaga

menos los piojos

y yo.

no tiren a matar cabrones